Jeg kunde skrige, naar jeg ser paa Gaden
en høj og smidig Kvinde, som dig ligner ...
Et Kys...? Mon disse spotske Læbers Smag
er dines lig - en krydret Smag af Figner?

Er dette Haar elastisk under Kærtegn
og dufter af Violer og af Tjære?
Mon mod mit Bid en Øreflip blev vendt
saa rødmende som din, du fjerne kære?

Vil Halsens Pulse banke mod min Læbe?
Mon disse hvide Skuldres Hud vil sitre?
Vil Brystets Knopper mod min Tungespids
som dine føles først lidt haarde, bitre?

Vil denne Favn som til et Bad sig aabne
og som et Hav mig vugge mod Cocagne?
Vil denne Lyst désabusé sit Vid
forraade som en ædel dry Champagne?

Aa, mon hun blidt nervøs vil krumme Ryggen
og knurre som en frygtsomt kælen Killing?
Vil Sædets Hermelin sig runde blødt
og søsterligt, som om hun var din Tvilling? ...

Og dog, og dog vil ingen Tunge møde
min Tunge med saa godhedsfuld en Sødme,
og ingen Læbe hviske sit Farvel
i Mørket med en Regndags Afskedsrødme! ...

Tom Smidth